Co się stało, Panie Janie,
że jak nigdy lipy kwitną,
a nie napełniają się pszczołami
Ildefonsie, w takiej ciszy,
czemu złoty lipca pył się sypie,
a orkiestry pszczelej nikt nie słyszy
Święta Pszczoło, w pszczelim niebie,
daruj nam głupotę przemądrzałą,
nie zabieraj wszystkich pszczół do siebie
Miód dla serca, to ich granie
Cisza w ulach ? requiem nasze,
więc donoszę Ildefonsie i się skarżę, Panie Janie.
że jak nigdy lipy kwitną,
a nie napełniają się pszczołami
Ildefonsie, w takiej ciszy,
czemu złoty lipca pył się sypie,
a orkiestry pszczelej nikt nie słyszy
Święta Pszczoło, w pszczelim niebie,
daruj nam głupotę przemądrzałą,
nie zabieraj wszystkich pszczół do siebie
Miód dla serca, to ich granie
Cisza w ulach ? requiem nasze,
więc donoszę Ildefonsie i się skarżę, Panie Janie.
Reklama
